BACK AGAIN 5 de abril/11

Dejé de escribir aquí por falta de tiempo. Falta de ganas también de conversar, dialogar, hablar de lo que escribía. Dejé que muriera el blog. Ahora lo revivo.  Ojalá lo lean pocos. Solo los que quizás me interesa que lo lean.

¿Y qué tengo que decir?

Caramba, muy poco hoy. Me levanté con aburrimiento. Con desgano. Pero eso es bueno, ¿no?

What the hell.

Egipto. 11 de febrero/11

Cae otro tirano. Sin que haya un baño de sangre. El dictador Mubarak, vanidoso como todos los tiranos, se creía todopoderoso, se creía indispensable, se creía quizás invencible e immortal. Pero acabó huyendo.

Lo derrotó la juventud, lo derrotó la historia que cada vez anda más de prisa y es más intolerante con los tiranos que se aferran al poder.

A Tax Hike Is A Tax Hike. Period. Nov. 17/10

I was listening to a radio interview of a Miami Dade Commissioner who angrily told a reporter that she didn’t vote for a property tax increase. She claims she voted for a “rollback.”

Then I spoke to Heriberto, a municipal worker who told me that his property tax bill this year was almost seven hundred dollars higher than last year’s.

What is that Miami Dade Commissioner talking about?

If your property tax is seven hundred bucks  or even only a penny higher than last year’s, you’ve been hit with a property tax hike.

Calling that a rollback is Orwellian.

End of story.

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Stream Some More. October 12/10

 

I go into this little cafe near where I work. I order a “café con leche.” The Central American girl who serves me asks if I want any sugar in it and I say no. So what happens? She puts sugar in it. But what the hell are you going to do, scream at her? I say nothing.

There’s this other girl who works there who’s from Pinar del Río. She told me so. Anyway, she thinks my name is Guillermo. And every time I go in there and she serves me it’s “Hello, Guillermo, thank you, Guillermo, have a good day, Guillermo.” I say nothing. Guillermo it is. Guillermo this, Guillermo that.

Stream VI. October 4/10

I go into the building where I work. I get in the elevator. An old guy is a few feet behind me. He’s moving slowly, so I hold the door for him. He thanks me in Spanish. I say, “you’re welcome” in English. He doesn’t mean any harm, of course. He’s just a nice old guy. But shouldn’t he know enough English at least to say “thank you”? I mean, no one’s expecting the old guy to be able to read the Gettysburg Address aloud, but is “thank you” that hard? And don’t tell me the old guy spoke in Spanish because he knew I speak the language. He obviously doesn't know who the hell I am. Am I intolerant? Maybe I am, but I think if you’re going to live in the US or even if you’re visiting in the US you should be able to say “thanks” in English.

Stream V. October 4/10

Crap. I’m late. Gotta get going. It’s Monday again and it’s rush/rush, work/work. It makes no sense. Why is that old Animals’ tune playing in my head. You know, “We’ve gotta get out of this place, if it’s the last thing we ever do.” Is that the way it goes? Is my subconcious telling me something. Hell, I’ve really got no time to dwell on it. Gotta get moving. Monday morning blues. Monday morning woes. The cycle begins anew. I’m beginning to think it’s meaningless.

Stream IV. October 4/10

Look, you shouldn’t think I’m a member of your tribe. I don’t like tribes. I don’t like clubs, political parties, religious denominations. I’m me. Maybe I’m uninformed. Maybe I’m just plain stupid. But I’m satisfied being what I am and I really don’t want to be a part of your group. I don’t share your anger, your fear, your obsession, whatever it is that makes you part of your tribe. Did you ever read Thoreau? I had a hunch you didn’t. Well, I did read him. And I actually went to Walden Pond a few times. I know you don’t know what I’m talking about, but, hey, I’d rather walk to the beat of my own drum, you know? So, please, don’t think I’m part of your tribe. I respect your right to be the way you are. But, please, take me off your mailing list. Thank you.

Stream III. October 4/10

I went to see "Wall Street, Money Never Sleeps," the new Oliver Stone flick, over the weekend. It’s good. It was the first time I’ve been to the movies in about a year. I went to see it because I’m an Oliver Stone movies fan. I think Stone’s politics suck. He’s a commie dictator worshipper. But he’s a great director. I wouldn’t be surprised if he got nominated for an Oscar. Michael Douglas, too. He does a great job with his role. Lots of subtlety by Douglas in those closeups that Stone likes to use. By the way, even though I’m basically against most of Stone’s political beliefs, I do respect this: The guy went to Vietnam. He didn’t dodge the draft like many chicken-hawk politicians of his generation. 

Stream II. October 4/10

I’m amazed at all these angry people I hear from. They’re angry at this, they’re angry at that. They’re pissed off about politics, they’re incensed about the state of the economy. They send me Emails, they call me on the phone and I’m courteous and pretend I listen. But, frankly, my dear, I don’t give a damn. I’d rather listen to music or read poetry. Who gives a shit about other people’s trivial anger?

Stream. October 4/10

I went to the Post Office. An old man held the door for me. I couldn’t help but notice that he was wearing cheap, old clothing and I caught a whiff of cheap cologne.

On the way back home while walking I saw a beautiful young dark haired woman who looked very fashionable. She moved with grace, probably proud of her beauty.

I got home and one of the street cats I feed, Miss Tux, was at my front door. She looks great. I think that maybe she’s found a home somewhere in the neighborhood and she’s no longer a street cat. She was very affectionate with me.

I went in the house and the tv was on. It’s on right now in my bedroom, while I write this. It’s tuned to one of those chatty morning shows in which people sound like chirping birds. It’s an annoying sound to me. I’ll go turn it off and have another cup of coffee.

Count Basie on a rainy night. 29 Sept./10

I’ve got nothing to do
nothing to say
nowhere to go
no one to meet
so I’m sitting here alone
at home
listening to Count Basie
Basie swings
he’s swinging in Newport
live in Newport
long time ago
but now
with Illinois Jacquet
and Lester Young
and Roy Eldridge
and Jimmy Rushing
and Joe Jones
and me
here alone
on a rainy night
listening to Count Basie
what a night.

Como pasa el tiempo. 24 de septiembre/10

Como pasa el tiempo. Un día como hoy terminé mi servicio militar. No voy a decir el año. Pero fue hace mucho tiempo.

Me sentí libre aquel día. Cumplí mi deber y me sentía bien por ello.

Pero que ganas tenía de quitarme aquel uniforme.

Hoy miro hacía atrás y veo lo feliz que fui aquel tiempo. Recuerdo a la novia filipino-francesa que tuve allá en Newport.  ¿Qué se hizo de ella? ¿Y qué se hizo de aquel muchachito que era yo entonces? La verdad es que casi ya no existe. Cambiamos tanto que dejamos de ser quienes fuimos, ¿no?

No lo entiendo. 24 de septiembre/10

Se pone difícil la situación en Miami. La calle está durísima. El desempleo en el Condado Miami-Dade es de más de doce por ciento. Y esa es la cifra oficial. La verdad es que hay mucha más gente desempleada y sub empleada que lo que indica ese numerito.

Los “foreclosures” están  a la orden del día. Siguen por el piso los valores de la propiedad. Y a pesar de esto, no se venden las casas.

Y los comisionados del Condado, en su divina sabiduría, aumentan los impuestos.

¿Era esa la única opción que tenían?

Dream Act. 21 de septiembre/10

Dream Act. Es absurdo que no aprueben el “Dream Act.” Un niño que es traido a Estados Unidos y se cría aquí, lo mismo venga de Japón que de Honduras, se convierte en americano, estadounidense, gringo, como quieran decirle. Es así de fuerte la cultura popular de Estados Unidos. Es cruel negarle el derecho a los niños y jóvenes indocumentados a desarrollarse en este país, que es el suyo. 

Yo conozco a alguna gente que lleva décadas en este país y no habla inglés, no le interesa la historia de Estados Unidos ni su cultura y tiene ciudadanía. Gente marginada de esta sociedad, que hasta desprecia a este país. ¿Cómo es que pueden ellos tener ciudadanía y se le va a negar a  jóvenes que sí están totalmente asimilados a este país, son de este país, quieren a este país? ¿Qué culpa tiene un niño que sus padres lo hayan traido ilegalmente a Estados Unidos?

¡Aprueben el Dream Act!

¿Quien tiene la culpa del narcotráfico? 20 de septiembre/10

¿Se deben legalizar las drogas en este país? Yo siempré he pensado que no. Pero con el tiempo se va debilitando mi oposición. Por ejemplo, ahora mismo leo que Paris Hilton, esa niña que es famosa por no sé que razón, de nuevo está en líos por posesión de cocaína. Y leo que otra de las niñitas populares de la farándula, Lindsay Lohan, también tiene problemas legales debido al consumo de drogas.

A mi.  francamente, me importan un bledo Paris Hilton y Lindsay Lohan. Pero me parece que ellas son simbólicas de la gran hipocrecía de la sociedad estadounidense sobre el consumo de drogas. Nos pasamos la vida en este país hablando de la guerra contra el narcotráfico. Pero el hecho es que es una guerra perdida en cuanto al consumo, que es lo que genera el tráfico y venta. ¿No dicen Adam Smith y Milton Friedman  que funciona así el mecanismo del mercado libre? ¿Qué la demanda impulsa la oferta?

Millones y millones de estadounidenses, para no hablar de los europeos, tienen lo que parece ser un apetito insaciable por todo tipo de estupefacientes, desde la marihuana, pasando por el éxtasis hasta llegar a la cocaina y la heroína. Ninguna de esas famosas campañas en contra del consumo de drogas ha dado grandes resultados. Todo lo contrario. Gran parte de la población de este país, desde los famosos como Paris Hilton y Lindsay Lohan hasta gente totalmente desconocida sigue fumando hierba y “empiricándose.” Yo me pregunto. ¿Cómo es que se logró que la gente dejara de consumir productos de tabaco en un país en que casi todo el mundo fumaba y sin embargo no podemos reducir el consumo de narcóticos? La verdad es que no sé la respuesta. Pero sí sé esto:  Debido al consumo de drogas en Estados Unidos y Europa están muriendo miles y miles de mexicanos, al igual que en un momento murieron miles y miles de colombianos.

Yo cubrí como reportero la guerra que el narcotráfico, financiado por el consumo en Estados Unidos, libró contra el estado colombiano. Los narcotraficantes asesinaron a miles de personas en Colombia, incluyendo policías, soldados, jueces, periodistas y hasta candidatos presidenciales como alguien a quien consideraba mi amigo y una esperanza para toda Latino América, el mártir Luis Carlos Galán.

¿No es un escarnio que muriera tanta gente valiosa que se enfrentó al narcotráfico en Colombia y que siga muriendo  gente valiosa en México para ver ahora como estas niñitas privilegiadas, Paris Hilton y Lindsay Lohan,  hacen gala de su consumo de drogas sin que enfrente un verdadero castigo?

Yo todavía pienso que sería un error legalizar el consumo de drogas.  Pero uno de estos días pudiera cambiar de opinión.

Un par de cosas. 31 de agosto/10

1. Hace días que no tengo tiempo de escribir aquí. Tengo demasiado trabajo. No sé si eso es bueno o malo. Quizás sea bueno, debido a que hay tanta gente sin trabajo y a mi me sobra. Quizás es malo porque no tengo tiempo de hacer cosas que me agradan, aunque hago mal. Como por ejemplo, escribir y pintar.

2. El Presidente habla esta noche de la guerra en Irak. Dicen que declarará que terminó la misión de combate estadounidense. Ojalá. Que mierda la guerra. Que mierda todas las guerras. Pero sobre todo estas que hemos estado librando en Irak y Afganistán. Envían a algunos jóvenes a morir. Y muchos cobardes que nunca han vestido un uniforme militar hablan a miles de millas de donde suenan los tiros de como hay que enfrentarse al enemigo. Hijos de puta. Para mi si el país entero no está dispuesto a aportar alguna cuota de sacrificio, no vale la pena una guerra. En la Segunda guerra Mundial fueron los ricos al frente de batalla. La gente que se quedaba en el país compraba bonos de guerra, se sometía al racionamiento. Este tipo de guerra donde se quedan en casa los hijos de los ricos y de los políticos y el resto de la gente no aporta una mínima cuota de sacrificio es inmoral. 

VIEJA CHUSMA (Del libro "Escrito en Shenandoah," publicado por Isla Books

"Sean corteses. No dejen de dar las gracias. Discúlpense. Si van a pedir algo digan por favor. Den los buenos días"

Mi mamá se pasó toda nuestra infancia diciéndonos esas cosas a mis hermanos y a mí. Y creo que algún efecto tuvo. No es que sea yo el mejor ejemplo de los buenos modales. Pero, caramba, trato de comportarme de una forma caballerosa. Y más que todo, detesto a la gente de malos modales. Me ponen de mal humor. Como la tipa de esta mañana. Si, ya sé. No es muy cortés referirse a una mujer como una tipa. Pero ya lo dije. Trato. No es que pueda todo el tiempo.

Miren ustedes lo que pasó. Yo vivo a menos de una cuadra de una oficina de correos. Tengo allí una caja postal.  Todas las mañanas voy a recoger mi correspondencia. Y como hay mucho entra y sale, con frecuencia tengo oportunidad de poner en práctica lo poco que aprendí de buenos modales. Cuando llego a la puerta, le cedo el paso a quien viene detrás. Si me dan las gracias, digo “de nada.” Cuando me abren la puerta a mi, doy las gracias. Si le paso por delante a alguien digo, “con permiso.’ Doy los buenos días a todos con quienes me encuentro. Y la mayoría de la gente con quien tengo contacto en la oficina de correos es cortés. De vez en cuando me topo con alguien que no lo es, y generalmente no le presto mucha atención a esto. Pero hoy hubo alguien que, como dicen los colombianos, me sacó la piedra. Les cuento:

Llego a la puerta de la oficina de correo. Veo a unos pasos de mí a una mujer latina que camina hacia la puerta. Está hablando con alguien a través de su teléfono celular. Yo me detengo. Mantengo la puerta abierta. La mujer se acerca, hablando a gritos con la persona que está del otro lado de la conexión celular. Camina lentamente. Le tengo a puerta abierta. Me mira. No da las gracias. Ni siquiera mueve la cabeza ligeramente en señal de agradecimiento. Entra a la oficina de correos con su escándalo. La gente en el lugar se vira a verla. Ella sigue con su gritería. “Mira, Berta, yo te dije que ese era un mal negocio. Pero tú no le haces caso a nadie, Berta. Tienes la cabeza muy dura.”

A mi me entra furia. Me dan ganas de hablarle. “Perdóneme, señora. Pero usted es una chusma. No da las gracias, habla a gritos y además está muy mal vestida. ¿No se da cuenta, señora, que esos pantalones ajustados no son para usted?  Usted no tiene la edad ni la figura , querida amiga.  Y, señora, ¿que hace usted con esa blusa que deja al descubierto su vientre? Esos son diseños para muchachitas jóvenes y esbeltas. Usted es barrigona, señora, y tiene arrugas en la barriga. Y, señora, ¿Por qué grita tanto? ¿No le funciona bien el celular? ¿O es que su amiga Berta es sorda? ¿O será que Berta es una chusma como usted y está dando gritos del otro lado de la línea telefónica?  Y ese negocio del que usted intercambia gritos con Berta, y  del que todos nos hemos tenido que enterar ¿qué es? Debe ser un negocio sucio. Es un negocio de drogas o de juegos ilícitos, ¿no?  Y, señora, cuénteme, ¿Quién le hizo el tinte de pelo? ¿Cómo es que se llama ese tinte, color cucaracha?”

Todo eso quiero decirle. Pero me contengo. No sería cortés hablarle así. Pienso que mi mamá me diría que hice mal. Pero más que todo, callo porque temo que la señora descortés, mal vestida y gritona posiblemente ande armada. Y si no está armada, al menos tiene una uñas muy largas, pintadas, por cierto, de un anaranjado tan escandaloso como su voz.  ¿Y si me araña? Decido callar, más por cobardía que por cortesía.

So What?

She was passionate

She heard rainbows

She was sensitive

She saw the wind and spoke to it and they both sang to clouds that pretended not to notice

And then she woke up

Next to me

And soflty left the bed

I slept soundly

‘till I woke and found her shadow

by an open window

but she was gone

it was all too brief

It ‘s better this way.

The old man and his dachsunds. (From a book of short stories to be published)

The old man walks very slowly on the sidewalk in front of my house with his two Dachshunds. The larger dog is black, the other one in brown. The old man has an abundant head of well-combed grey hair. He’s always smiling, and his teeth aren’t perfect, but they are his own teeth. The clothes he wears are not expensive, but they are always clean and pressed. Today he is wearing blue pants and a white, short sleeved shirt. The old man and his dogs look well taken care of.

I run into the old man and we greet each other. I ask him, looking at the dogs, "How are our buddies doing today?" He tells me the larger black dog is 17 years old, but he has the spirit of a young pup. He always says the same thing. But this morning, he tells me about the other Dachshund: "Toby can sing, did you know that? He’s a happy dog. Have you heard him sing?" Then he leans down, lifts the brown Dachshund, and puts his face right next to the dog’s snout and starts howling. "Auuuh, Auuuh, Auuuh!" The dog then joins him in song. "Auuuh, Auuuh, Auuh!" The old man and Toby are singing and the construction workers on the roof of the house across the street stop what they’re doing and they look at us and start laughing, but not because they’re making fun of the old man and the dog.

The old man then leans down again and places Toby on the sidewalk. He tells me he hopes I have a great day and he continues on his walk with the black dog, whose name he’s never told me, and Toby, the brown dog that sings. I look at them as they walk away and I think to myself that for a brief moment we’ve been kids again, the old man, the construction workers and me. And I yell out to the old man, "Thank you! I hope you have a great day, too!" But I don’t know if the old man hears me, because he doesn’t answer me.

Arturo Speaks. (From a book of short stories to be published)

"Rufo came to my house unexpectedly. He came to ask me for money. He told me he was very embarrassed, but that he needed 700 dollars. I wrote him a check and he thanked me and left.

It had been a long time since I had seen Rufo. He was my former wife's uncle, a simple guy born in a small town. He didn't have much of a formal education, but he was smart and had a natural grace. He never cussed, had very good manners and loved opera. He was very young when he married Rafaela, a peasant woman several years older than him. Rafaela was husky, with stevedore arms and a big fat, rosy face. I liked Rufo and Rafaela, and I liked their sons, Rufito and Serafín.

Rufito had a talent for fixing broken electrical appliances. He could repair a toaster or a refrigerator. It's a shame he didn't study. Serafín was also smart, but he didn't study either. They were both good-looking kids, with their parents' height and physical strenght and their soft, friendly personalities.

My former wife called me the day after Rufo's visit. She told me I should have not given any money to her uncle. She said Rufo had become addicted to gambling. The dairy where he had worked for many years had gone out of business and Rufo had received over a hundred thousand dollars from his pension plan, but he had gambled it all away. He was now jobless. My former wife told me that Rufo would probably lose the 700 dollars I gave him in gambling and that he would never repay me. I told her I didn't care.

I never saw Rufo again. I found out that a few days after asking me for the money, he got into his car and started driving to Las Vegas, without saying goodbye to his family. After a few days, he called home from somewhere in Alabama. He was crying and said he was lost. Serafín had to take a plane to get him and they drove back to Miami. Several weeks later, my oldest son called me one morning and told me Rufo had died of a heart attack. He was 61 years old.

I went to the funeral home the following night. There were only a few people there. Rafaela was dressed in black. Rufito had flown in from Tennessee with his new wife, a heavy set American woman older than him. She was like a bluegrass version of Rafaela. Serafín was there with his girfriend, a beautiful Cuban girl with very black hair and eyes. Rufo's corpse was in a simple metal casket. He was wearing a grey suit, white shirt and blue tie. He had a rosary in his hands, which were crossed over his chest. His face had a very peaceful expression. I though he looked very elegant and distinguished. He had class.

Rafaela, Rufito and Serafín were very shaken and sad , but they didn't cry. They were very glad to see me. I always liked them all. I was sad about Rufo's sudden death. I'm glad I gave him that money."